В новых строках смыслу нет места,
Как зимою простуженой в каплях дождя.
Говорить что скучаю уже не уместно,
Ты просто был нужен в тех днях сентября.
Этот теплый сентябрь.. мне бы просто проснуться.
Это ведь сон, не со мной ведь всё это?
Ждать ночь чтоб не спать, а просто заткнуться,
Да, я не Шуберт. И любовь не поэта.
А тебя всё не меньше в моих глупых словах,
Говорил же тебе, что не мастер я тоже.
Это просто ручки очередной взмах,
И я не прощаюсь, хоть к тебе безнадежен..